"COMO UMA ESTRELA DE LOIRA CABELEIRA"

"Contam no cais da Bahia que quando morre um homem valente vira estrela no céu. Assim foi com Zumbi, com Lucas da Feira, com Besouro, todos os negros valentes. Mas nunca se viu um caso de uma mulher, por mais valente que fosse, virar estrela depois de morta. Algumas, como Rosa Palmeirão, como Maria Cabaçu, viraram santas nos candomblés de caboclo. Nunca nenhuma virou estrela.
Pedro Bala se joga na água. Não pode ficar no trapiche, entre os soluços e as lamentações. Quer acompanhar Dora, quer ir com ela, se reunir a ela nas Terras do Sem Fim de Yemanjá. Nada para diante sempre. Segue a rota do saveiro do Querido-de-Deus. Nada, nada sempre. Nada até já não ter forças. Bóia então, os olhos voltados para as estrelas e a grande lua amarela do céu. Que importa morrer quando se vai em busca da amada, quando o amor nos espera?
Que importa tampouco que os astrônomos afirmem que foi um cometa que passou sobre a Bahia naquela noite? O que Pedro Bala viu foi Dora feita estrela, indo para o céu. Fora mais valente que todas as mulheres, mais valente que Rosa Palmeirão, que Maria Cabaçu. Tão valente que, antes de morrer, mesmo sendo uma menina, se dera ao seu amor. Por isso virou uma estrela no céu. Uma estrela de longa cabeleira loira, uma estrela como nunca tivera nenhuma na noite de paz da Bahia.
A felicidade ilumina o rosto de Pedro Bala. Para ele veio também a paz da noite. Porque agora sabe que ela brilhará para ele entre mil estrelas no céu sem igual da cidade negra.
O saveiro do Querido-de-Deus o recolhe."

"CAPITÃES DA AREIA"
JORGE AMADO 

a ditadura do real cobre com riscos escuros os desenhos coloridos,
impõe a dureza do tombo sobre o chão frio,
do soco mortal na luta.
deixa a beleza cantada pelo poeta como utopia barata e impossível.
a crueldade se desvela em cada pequena prova da loucura cotidiana,
e os sonhos se despedaçam. 

escorre
esconde
esfria
abrace
amasse
amplia

egon schiele

Agora quero amor!

até sucumbir sob o
céu estrelado do teu sorriso

até alcançar o topo
da montanha do meu desejo. 

pé de manga
mangueira
pé de existência
trabalheira

caule de cicatrizes
frutos como promessas
flores como sorrisos
forjadas na insistência

raízes expostas
(quase flutuantes!)
engendradas na terra
e na espera.

ao longo da morada
sopro de persuasão,
escorre na janela
o substancial
expropriado
_ guarras ao alto! 

i don't mind - superheavy

I don't mind
If you live in my mind
I'm happy to keep you thereAnd that's fine
Oh you
You're all that I like
And my imagination's clear
Ooooh

And even though you're just a figment
Of my thoughts I'm still loving every segment
And my imagination got me desperate
And you've already took away my next breath
Which means I'm doomed from the outset
Because I'm in love without an outlet
Which means I can't make no progress
Means my ambitions are hopeless
I want to wrap around you like a necklace
But I can't, so you got me moving reckless
To you I'd rather give more and take less
Because you got me want to conquer every conquest
I'm trying to tell you that I love you from the longest
I'm trying to tell you that my loving is the strongest
I'm trying to tell you that...

Sweet dreams are made of me
And who are you to disagree?

Link: http://www.vagalume.com.br/superheavy/i-dont-mind.html#ixzz2ian1S2o5

"Eu tô em extinção
Você também, meu bem
Então vamo ali
Plantar no seu quintal
Um pé de nós dois!"

Marcelo Janeci.

Tão lindo! E deste pé de existência, tantas pitangas chorei!!!! 

Enquanto vou tecendo poesias,
vou caçando paliativos pelos jardins
da vida, e te espero, mesmo sabendo
que você não pousara em minhas mãos,
não me trará suas feridas para curá-las,
porque você erra, no caminho de escolhas,
às portas da decisão. Você engana
sua racionalidade e minhas esperanças,
deixa cair o poderoso instrumento que
lhe entreguei, a flor enfeitiçada que carrego,
existência esparramada na terra marcada
por teus pés. Agora você levanta um
castelo de mentiras e projeções fantasmagóricas,
mas não pode perceber que aqui isso tudo é real?
Não, não pode, embrenhado nas tuas fantasias!
E com as minhas, poetizo... 

"Wer Sorgen hat, hat auch Likor"
["Quem tem pesares, tem também licores"]
Wilhelm Busch, poeta, humorista, pintor e ilustrador alemão, do XIX. 

o quão estúpidos podemos ser?

Que porra de existência é essa, que me moldou sob o discurso da felicidade e da possibilidade, quando só me traz enganos e frustrações? Como é possível sonhar quando a altura do penhasco que caímos é tão difícil de superar? Que escolhas devemos fazer para vencer contradições e erros? Existência de nada, não posso ao menos decidir o que fazer dela, pois de fato não me pertence, estou embrenhada na rede de relações que me engolem: sou número, sou ente, sou parente, sou amiga. Sou? No fim das contas, diante do novo quadro que se desenha, tenho mesmo que me atentar ao que sou e ao que serei. “Eu sou”, diz o Roquentin do Sartre, mas o que eu sou? Um monte de ossos e sangue e músculos e órgãos, um apanhado de valores, pífios conhecimentos, posicionamentos inconstantes e alguma inteligência, jogada numa época esvaziada, que rotula e objetifica, tudo é mercadoria, inclusive o que somos, como somos e por que somos. Coração perdido, mente vazia. 

Consome o peito dilacerado
por fortes batidas incontidas,
nos beijos em suaves ondas de mar,
nas carícias de fortes mãos e doces afagos,
no sono cortado pelos gestos e encontros de nós.
Todas as melodias serão capazes de descrever?
Todos os desejos puderam mensurar?
E as loucuras e devaneios, nunca foram.
Nada aproxima-se, em todas as manifestações,
da beleza de percorrer as estradas dos traços,
das formas, dos desejos.
Restam em mim as marcas. E as guardarei,
num trunfo doce de batalha perdida.

O trabalho incrível de Willian Kentridge. Em exposição na Pinacoteca, com vídeos, instalações e gravuras, trabalhos das décadas de 80, 90 e também atuais. Pós industrial e rudimentar, de sensível crítica e refinado humor. Há muito não gostava tanto do trampo de um artista!!!

Domingo, visita aos amigos, passeio e muito afeto. Ai, meu coração!  

Meu Ego? Onde? Ah, aquele ali, no canto da sala de aula, pisado, amassado, destruído, por mim, pelos meus alunos, pelos colegas de trabalho, pelo sistema educacional, pelas políticas públicas de opressão e desvalorização, pelo descaso da sociedade e dos políticos... Todo professor tem seu ego destroçado! E viva a democracia da exclusão.  

A massa em delírios grita ludibriada, comprada, sodomizada pela construção deturpada da verdade, do real. Se apega às mentiras com entrega cega, embalada pelos discursos para conformá-la, para engana-la, para conduzi-la. São ainda os mesmos artifícios, caminhos, receitas, estes da lógica vigente de exclusão e concentração de renda. De embalos enganosos, sorrisos e consumos de todas as horas, de todas as apirações.  Um doce afago para as feridas do trabalho exaustivo, controlado, repetitivo, subjugado. A condução do corpo social alcançou a manipulação de todos, criando ilusões, jogando com números e capital, solapando capacidades, escolhendo privilegiados e ricos, selecionando minorias e empoderando técnicos em esferas estatais fundamentais, formatando e perpetuando os lugares habitados por todos nós, os hábitos e capitais culturais que definiram nosso lugar na vida mercadológica, técnica e unidimensional. O povo, mesmo essa tal de classe média, construída para conformar, padece condicionado, controlado por interesses e pela exclusão violenta, vista de maneira superficial e naturalizada. 

a educação do controle.

"A escola se constitui num centro de discriminação, reforçando tendências que existam no mundo de fora. O modelo pedagógico instituido permite efetuar vigilância constante. As punições escolares não objetivam acabar com ou recuperar os infratores, mas marcá-los com um estigma diferenciando-os dos normais, confiando-os a grupos restritos que personificam a desordem, a loucura ou o crime...

É necessário situar, ainda, que a presença obrigatória do "Diário de Classe", nas mãos do professor, que marca ausências ou presenças... é a técnica de controle pedagógico burocrático por excelência herdada do presídio. Esse professor é visto como encarregado de uma 'missão educativa' por uns; como 'tira' e 'cão de guarda' da classe dominante por outros..." 

Maurício Tragtenberg

e quando percebe, quando
tudo aquilo já não era o mesmo,
o mesmo já não se faz motivo
bastante, o bastante te percebe
pouco, e de pouco em pouco se
escorreram as possibilidades, não
mais potencialidades, mas deixadas
para lá. Lá, onde fugiram no caos,
onde sonhavam paraísos,
em meio aos desejos, no meio do nada. 

fecha os olhos
finja que nada disso acontece
gabe-se e esconda-se
no manto do que vaga,
do que permanece.
criaturas de papel,
de caricaturas,
fugazes os finais
assoprando tempo,
adiando as conjunturas.
abra os olhos. 

Georgia O'Keeffe

E onde a noite cai
Caio eu
Onde a noite sucumbe,
se esconde,
Me escondi, para não
sucumbir.
Gigantes carregam o céu,
pequenos grãos são transportados
pelo ar, belezas no abismo.
Quando, então, se esvai
as dores?
Em meio a eternidade
sobram-nos as migalhas,
alguns raios de sol,
algumas estrelas caídas.
Caio eu,
na penumbra de ser só,
na inconstância de ser muitas,
na pausada causalidade
de não ser.
E diante da Beleza,
levanto-me, quase em
resignação, sem prantos,
estes que já perderam-se
no solo dessacralizado
de concreto.
Levanto-me para não buscar,
para não encontrar,
para não esperar.
Na negação e da negação
ressurgi, para lutar,
de encontro aos instantes,
aos dias, ao tempo.
Quem sabe não recolho
nos jardins dos sorrisos,
dos afetos, da família,
algumas alegrias?
Alegrias, como banhos de mar. 

Veio assim.
E assim foi embora,
preso às redes
da existência.
Certo demais, perfeito
descola, descombina,
e eu desisto.

provérbio banto

"as pessoas da pessoa são inúmeras na pessoa" 

entre frases e fases,
nos becos e vielas
nas janelas e escadas
aguardam os sorrisos escondidos,
os sonhos estreitados,
manipulados e deturpados
pela grande e esmagadora
falsa e subvertida,
máquina de diversão doentia.
força, coragem e luta,
assim se desmascara a
farsa cotidiana que chega
à todos pela primazia
da tecnologia.  

poesia de alimento
poesia de resistência
poesia de paixão
poesia de lágrimas
poesia de sangue
poesia de poesia do mundo
poesia de choque e perturbação
poesia para não calar
poesia para não consentir
poesia para gritar
poesia para ressaltar
poesia para transformar
poesia para lembrar
poesia para marcar

arte conceitual e dadaísmo de josef beuys

desmedidas formas de não ser,
aparente susto descrente
revive os restos de espírito
encara absurdos descodificados.

tortura a ânsia de nadas
ainda sem paradeiro
sem encantos, sem encontros
se finda na falácia de ilusões.

em busca? construída
converteu-se em dogma
que parte em pedaços
todo acaso, toda sorte.

navega no escuro mar de si. 

agora

a hora

explora

embora

aflora

a aurora. 

ENTRE O NADA E A MERDA NENHUMA! 

BANKSY

grafite reverso? 

Sessão de cinema no sábado de chuva, em companhia de bons amigos.
O filme tem linguagem diferente e surpreendente, que mistura cinema e teatro, na adaptação e representação da peça "Eurídice", que retoma o mito de Orfeu e Eurídice, história de amor interrompido, inconcluído e trágico. O drama tem diálogos maravilhosos, e a proposta de reviver as personagens da peça é espantosa, já no início da apresentação da nova montagem, onde os atores que outrora haviam personificado as personagens prontamente relembram das falas e dos desdobramentos da história. Problemáticas profundas, doces e dramáticas, embates sobre as personalidades, suas falhas e incompletudes, o amor e suas máscaras, seus enganos e suas restrições. Incrível, pesado, denso e mesmo com a dinâmica lenta e confusa, ótima leitura e condução do drama. Cansativo, confesso (!), mas belo.  

Herbert Marcuse.

"Foi precisamente porque ele viu na sexualidade a representação do princípio de prazer integral que Freud foi capaz de descobrir as raízes comuns tanta da infelicidade 'geral' como da neurótica, numa profundidade muito abaixo de toda a experiência individual, assim como de reconhecer uma repressão 'constitucional' primária, subjacente a toda a repressão conscientemente experimentada e administrada. Freud tomou sua descoberta muito seriamente - seriamente demais para identificar a felicidade com a sua sublimação eficiente no amor produtivo e outras atividades produtivas. Portanto, ele considerou uma civilização orientada para a realização da felicidade como uma catástrofe, como o fim de toda a civilização. Para Freud, um enorme abismo separava a liberdade e felicidade reais da pseudoliberdade e pseudofelicidade que eram praticadas e apregoadas numa civilização reprimida."
"Eros e Civilização - uma interpretação filosófica do pensamento de Freud", página 227. 

AI WEIWEI

EXPOSIÇÃO NO MIS - MUSEU DE IMAGEM E SOM
"INTERLACING"
Ativismo social e contradições!

pseudo-romance, pra colorir! 

Rara entrevista de Sigmund Freud

Entre as preciosidades encontradas na biblioteca da Sociedade Sigmund Freud está essa entrevista. Foi concedida ao jornalista americano George Sylvester Viereck, em 1926. Deve ter sido publicada na imprensa americana da época. Acreditava-se que estivesse perdida, quando o Boletim da Sigmund Freud Haus publicou uma versão condensada, em 1976. Na verdade, o texto integral havia sido publicado no volume Psychoanalysis and the Fut número especial do “Journal of Psychology”, de Nova Iorque, em 1957. É esse texto que aqui reproduzimos, provavelmente pela primeira vez em português.

Setenta anos ensinaram-me a aceitar a vida com serena humildade.

Quem fala é o professor Sigmund Freud, o grande explorador da alma. O cenário da nossa conversa foi uma casa de verão no Semmering, uma montanha nos Alpes austríacos.

Eu havia visto o pai da psicanálise pela última vez em sua casa modesta na capital austríaca. Os poucos anos entre minha última visita e a atual multiplicaram as rugas na sua fronte. Intensificaram a sua palidez de sábio. Sua face estava tensa, como se sentisse dor. Sua mente estava alerta, seu espírito firme, sua cortesia impecável como sempre, mas um ligeiro impedimento da fala me perturbou.

Parece que um tumor maligno no maxilar superior necessitou ser operado. Desde então Freud usa uma prótese, para ele uma causa de constante irritação.


S. Freud: Detesto o meu maxilar mecânico, porque a luta com o aparelho me consome tanta energia preciosa. Mas prefiro ele a maxilar nenhum. Ainda prefiro a existência à extinção.

Talvez os deuses sejam gentis conosco, tornando a vida mais desagradável à medida que envelhecemos. Por fim, a morte nos parece menos intolerável do que os fardos que carregamos.

Freud se recusa a admitir que o destino lhe reserva algo especial.

- Por quê – disse calmamente – deveria eu esperar um tratamento especial? A velhice, com sua agruras chega para todos. Eu não me rebelo contra a ordem universal. Afinal, mais de setenta anos. Tive o bastante para comer. Apreciei muitas coisas – a companhia de minha mulher, meus filhos, o pôr do sol. Observei as plantas crescerem na primavera. De vez em quando tive uma mão amiga para apertar. Vez ou outra encontrei um ser humano que quase me compreendeu. Que mais posso querer?

George Sylvester Viereck: O senhor teve a fama, disse que Sua obra influi na literatura de cada país. O homem olha a vida e a si mesmo com outros olhos, por causa do senhor. E recentemente, no seu septuagésimo aniversário, o mundo se uniu para homenageá-lo – com exceção da sua própria Universidade.

S. Freud: Se a Universidade de Viena me demonstrasse reconhecimento, eu ficaria embaraçado. Não há razão em aceitar a mim e a minha obra porque tenho setenta anos. Eu não atribuo importância insensata aos decimais.

A fama chega apenas quando morremos, e francamente, o que vem depois não me interessa. Não aspiro à glória póstuma. Minha modéstia não e virtude.

George Sylvester Viereck: Não significa nada o fato de que o seu nome vai viver?

S. Freud: Absolutamente nada, mesmo que ele viva, o que não e certo. Estou bem mais preocupado com o destino de meus filhos. Espero que suas vidas não venham a ser difíceis. Não posso ajudá-los muito. A guerra praticamente liquidou com minhas posses, o que havia poupado durante a vida. Mas posso me dar por satisfeito. O trabalho é minha fortuna.

Estávamos subindo e descendo uma pequena trilha no jardim da casa. Freud acariciou ternamente um arbusto que florescia.

S. Freud: Estou muito mais interessado neste botão do que no que possa me acontecer depois que estiver morto.

George Sylvester Viereck: Então o senhor é, afinal, um profundo pessimista?

S. Freud: Não, não sou. Não permito que nenhuma reflexão filosófica estrague a minha fruição das coisas simples da vida.

George Sylvester Viereck: O senhor acredita na persistência da personalidade após a morte, de alguma forma que seja?

S. Freud: Não penso nisso. Tudo o que vive perece. Por que deveria o homem construir uma exceção?

George Sylvester Viereck: Gostaria de retornar em alguma forma, de ser resgatado do pó? O senhor não tem, em outras palavras, desejo de imortalidade?

S. Freud: Sinceramente não. Se a gente reconhece os motivos egoístas por trás de conduta humana, não tem o mínimo desejo de voltar a vida, movendo-se num círculo, seria ainda a mesma.

Além disso, mesmo se o eterno retorno das coisas, para usar a expressão de Nietzsche, nos dotasse novamente do nosso invólucro carnal, para que serviria, sem memória? Não haveria elo entre passado e futuro.

Pelo que me toca estou perfeitamente satisfeito em saber que o eterno aborrecimento de viver finalmente passará. Nossa vida é necessariamente uma série de compromissos, uma luta interminável entre o ego e seu ambiente. O desejo de prolongar a vida excessivamente me parece absurdo.

George Sylvester Viereck: Bernard Shaw sustenta que vivemos muito pouco, disse eu. Ele acha que o homem pode prolongar a vida se assim desejar, levando sua vontade a atuar sobre as forças da evolução. Ele crê que a humanidade pode reaver a longevidade dos patriarcas.

- É possível, respondeu Freud, que a morte em si não seja uma necessidade biológica. Talvez morramos porque desejamos morrer.

Assim como amor e ódio por uma pessoa habitam em nosso peito ao mesmo tempo, assim também toda a vida conjuga o desejo de manter-se e o desejo da própria destruição.

Do mesmo modo com um pequeno elástico esticado tende a assumir a forma original, assim também toda a matéria viva, consciente ou inconscientemente, busca readquirir a completa, a absoluta inércia da existência inorgânica. O impulso de vida e o impulso de morte habitam lado a lado dentro de nós.

A Morte é a companheira do Amor. Juntos eles regem o mundo. Isto é o que diz o meu livro: Além do Princípio do Prazer.

No começo, a psicanálise supôs que o Amor tinha toda a importância. Agora sabemos que a Morte é igualmente importante.

Biologicamente, todo ser vivo, não importa quão intensamente a vida queime dentro dele, anseia pelo Nirvana, pela cessação da “febre chamada viver”, anseia pelo seio de Abraão. O desejo pode ser encoberto por digressões. Não obstante, o objetivo derradeiro da vida é a sua própria extinção.

Isto, exclamei, é a filosofia da autodestruição. Ela justifica o auto-extermínio. Levaria logicamente ao suicídio universal imaginado por Eduard von Hartamann.

S.Freud: A humanidade não escolhe o suicídio porque a lei do seu ser desaprova a via direta para o seu fim. A vida tem que completar o seu ciclo de existência. Em todo ser normal, a pulsão de vida é forte o bastante para contrabalançar a pulsão de morte, embora no final resulte mais forte.

Podemos entreter a fantasia de que a Morte nos vem por nossa própria vontade. Seria mais possível que pudéssemos vencer a Morte, não fosse por seu aliado dentro de nós.

Neste sentido acrescentou Freud com um sorriso, pode ser justificado dizer que toda a morte é suicídio disfarçado.

Estava ficando frio no jardim.

Prosseguimos a conversa no gabinete.

Vi uma pilha de manuscritos sobre a mesa, com a caligrafia clara de Freud.

George Sylvester Viereck: Em que o senhor está trabalhando?

S. Freud: Estou escrevendo uma defesa da análise leiga, da psicanálise praticada por leigos. Os doutores querem tornar a análise ilegal para os não médicos. A História, essa velha plagiadora, repete-se após cada descoberta. Os doutores combatem cada nova verdade no começo. Depois procuram monopoliza-la.

George Sylvester Viereck: O senhor teve muito apoio dos leigos?

S. Freud: Alguns dos meus melhores discípulos são leigos.

George Sylvester Viereck: O senhor está praticando muito psicanálise?

S. Freud: Certamente. Neste momento estou trabalhando num caso muito difícil, tentando desatar os conflitos psíquicos de um interessante novo paciente.

Minha filha também é psicanalista, como você vê…

Nesse ponto apareceu Miss Anna Freud acompanhada por seu paciente, um garoto de onze anos, de feições inconfundivelmente anglo-saxonicas.

George Sylvester Viereck: O senhor já analisou a si mesmo?

S. Freud: Certamente. O psicanalista deve constantemente analisar a si mesmo. Analisando a nós mesmos, ficamos mais capacitados a analisar os outros.

O psicanalista é como o bode expiatório dos hebreus. Os outros descarregam seus pecados sobre ele. Ele deve praticar sua arte à perfeição para desvencilhar-se do fardo jogado sobre ele.

George Sylvester Viereck: Minha impressão, observei, é de que a psicanálise desperta em todos que a praticam o espírito da caridade cristão. Nada existe na vida humana que a psicanálise não possa nos fazer compreender. “Tout comprec’est tout pardonner”.

Pelo contrário! – bravejou Freud, suas feições assumindo a severidade de um profeta hebreu. Compreender tudo não é perdoar tudo. A análise nos ensina não apenas o que podemos suportar, mas também o que podemos evitar. Ela nos diz o que deve ser eliminado. A tolerância com o mal não e de maneira alguma um corolário do conhecimento.

Compreendi subitamente porque Freud havia litigado com os seguidores que o haviam abandonado, por que ele não perdoa a sua dissensão do caminho reto da ortodoxia psicanalítica. Seu senso do que é direito é herança dos seus ancestrais. Una herança de que ele se orgulha como se orgulha de sua raça.

Minha língua, ele me explicou, é o alemão. Minha cultura, mina realização é alemã. Eu me considero um intelectual alemão, até perceber o crescimento do preconceito anti-semita na Alemanha e na Áustria. Desde então prefiro me considerar judeu.

Fiquei algo desapontado com esta observação.

Parecia-me que o espírito de Freud deveria habitar nas alturas, além de qualquer preconceito de raças que ele deveria ser imune a qualquer rancor pessoal. No entanto, precisamente a sua indignação, a sua honesta ira, tornava o mais atraente como ser humano.

Aquiles seria intolerável, não fosse por seu calcanhar!,

Fico contente, Herr Professor, de que também o senhor tenha seus complexos, de que também o senhor demonstre que é um mortal!

Nossos complexos, replicou Freud, são a fonte de nossa fraqueza; mas com freqüência são também a fonte de nossa força.


O valor da vida. Uma entrevista rara de Freud. Tradução de Paulo Cesar Souza
Tradução de Paulo Cesar Souza – 20 de abril de 2010
Fonte: http://www.espacopsicanalitico.com.br/Freudentrevista.htm

Chagall: beleza e leveza!

falta o título.

São os corpos disciplinados,
as mentes submissas, vidas
controladas e sugestionadas;
há tanta ausência no mundo!
Disfarçados, os poderes
disparam suas munições,
e procuramos, por meio de
métodos de outrem,
sanar nossos indefesos
instintos, expostos ao
vazio compulsivo de
uma saga ao consumo
extremo; há muito se
reproduzem as mesmas condições
alienantes! 

metabiótica, alexandre orion

Wilco - "you and i"

You And I

You and I

We might be strangers

However close we get sometimes

Its like we never met

But you and I

I think we can take it

All the good with the bad

Make something that no one else has, But

You and I

You and I

Me and You

What can we do

When the words we use

sometimes are misconstrued

Well I won't guess

Whats coming next

I can't ever tell you

The deepest well

I've ever fallen into

Oh I don't wanna know

Oh I don't wanna know

Oh I don't need to know

Everything about you

Oh I don't wanna know

And you don't need to know

That much about me

You and I

We might be strangers

However close we get sometimes

Its like we never met

But you and I

I think we can take it

All the good with the bad

Make something that no one else has, But

You and I

As palavras escorrem em mãos torturadoras, os silêncios morrem na garganta de miseráveis sonhadores. Escrever para atravessar a torrente de vazio deliberado, escrever para respirar ares proibidos, escolher ser antes de padecer. Acontece que onde vai a marca da dor vai também a fortuna de encontrar-se, de sentir-se eu, sentir-se natureza talvez sórdida, mas jamais impotente. Silêncios construtivos, desencadeiam forças aniquiladoras, fomentam vontades e aspiram ao potente existir. E palavras se desmancham, se reagrupam, se debatem e crescem, unem e carecem de alimento, de escolhas. Preencher pode nada significar, mas há sempre uma fagulha acesa, sempre! 

E. Hopper

A importância da captação da luz do sol; a figura feminina solitária e reflexiva, a espera da esperança; a solidão valorizada em contraposição à euforia do "american way of life" e sua pregação consumista comunitária; a presença dos questionamentos acerca dos relacionamentos desgastados e vazios; a presença recorrente de janelas, enquanto vislumbre de possibilidades futuras; a necessidade de apreensão da realidade, no desinteresse em produções abstratas; o artista objetivo, segundo sua própria definição, Edward Hopper.

era, e foi.

Foi preciso lembrar, para alcançar as vitórias conquistadas, só que repetir é um processo também de evocar, e isso basta. De um lugar alto enxergar-se longe. Basta isso para processar erros, sintetizar enganos, recuperar alegrias e encerrar, o que se foi, para poder fomentar o que virá. Datas não serão esquecidas, mas não se trata apenas de retomar fatos como numa história positivista, é partir da escolha, e desencadear a renovação. Páginas viradas na força da vida, na constante procura, na plenitude do vir a ser, e será. Aos poucos os tropeços cessarão, virtudes como presentes, como propostas. Só para não cair na solidão, porém, nem tanto ao peixe; tão pouco a ninguém cabe subjugar, até então o que se almejava era correr no desequilíbrio do entardecer, fugir da castração cotidiana, gozar da libertação. Carrega-se fardo que outrora tombou abandonado num canto escuro da existência, repetidos gritos e anseios que rodopiavam na consumação do nada tornado. Já aponta direções, já faz flor aberta o brilho nos olhos, canta os sonhos impetuosos da anunciação, esplêndida. Por isso, bastou recolher os ramos ainda esparramados, enquanto clareia novo dia, mergulha na formosura de ser só a paixão, o delírio, a imaginativa contemplação; e fortalece, nestas palavras, recorre ao ímpeto para mais tarde deixar-se descansar, encantadora volúpia. 

Ladra a vantagem
Escapa a pretensão
Assume faltas.
Falta de escamas
Cria em reprodução.
Nada foi notável,
Exímia contradição
Recuperação de gotas
Viagem em escopos
Eterna repetição.
Júbilos. 

o surreal como possibilidade!

Paulo Leminski

Rótulo.

Não é nada difícil, nem penoso, encontrar e entender seus quereres. Seus desejos estão estampados na tua cara, na tua fala, na tua postura. Somos hoje esse resumo de rótulos, de espólios de outrora, de promessas mal resolvidas e não atingidas. Uma cartilha na composição de ideias e esteriótipos. Livretos de fácil percepção, adequação e uso, trata-se dos manuais para ser parte de algum grupo, ordem, tribo ou sei lá que diabo de nome tem. As pecinhas do quebra-cabeça são de fácil montagem, e resta saber qual o nível de percepção de mundo e de si mesmo tem a oferecer: quanto mais achar que o mundo gira ao redor de seu umbigo, mas vai ostentar um orgulho pobre e medíocre. Banalidades e perversões!  

As, são.

São diversas as formas
as formas
as várias trocas
as forças

São diferentes as causas
as faltas
as muitas normas
as folgas

São distintas as cores
as folhagens
as deveras dores
as farsas. 

Sucumbe.

Capturo os suspiros, sublimes avisos
O sorriso escondido
A dança no passo contido
Um segredinho que carrega o Universo
E nada pode parar,
A leveza de um coração batido
A música, melodia de espólios,
De embates na procura,
Quem?
As mensagens nunca foram subliminares
Descarrego. 

E

Engendrar o caos
Enganar as dores
Encontrar o substancial

Esconder misérias
Escapar das mesmices
Esculpir belezas

14 de março!

Levante.

Quanta doçura e devassidão no mundo!
Loucura e desajuste, quantos!
Eros briga para existir, debate-se
no meio da multidão citadina,
no coração dos deixados
à margem, esquecido por
poderosos de merda que
só alimentam uma engrenagem
insana e autodestrutiva.
O Amanhã se levanta, forte,
imbuído de esperança,
de combate, para sufocar
derrotas antigas e trazer a tona
os esquecidos vencidos. 

Hirudina.

O eterno retorno
do sanguessuga,
hirudo,
que só vive
enquanto suga,
se alimenta,
apoderando-se
de outrem.
Sua força é roubar
vida, palavras,
concepções de vida.
Mal sabe o risco
que corre
seu hospedeiro da vez!
Assim segue, até
eclipsar o próximo,
para então destruir-lhe
a simples existência.
Até tornar corpo vivo
em semi-nada. Vai. 

Vincent Djorkaeff

Instantes.

Recolho aqui algumas lágrimas derrubadas ao chão, algumas peças de roupa esparramadas pela casa, restos de comida na cozinha, restos de alguém que passou pela vida.
Encerro de tristezas as portas deste espaço, encaro, reconheço, debruço o coração nas veleidades pouco verdadeiras do que tange à ilusão.
Sopro pelo quarto as fumaças do desespero, vergonhoso mas descarado, enquanto espectros juvenis me sugerem dores que não causei, mas que carrego como um fardo escolhido e instituído, que já não deflagro.
Há muito. Tempo que recusei, que cantei em melodias pausadas e absorvo, espero. Anoitece nas recusas, nos suspiros, molho corpos com descargas energéticas, plantas de erros forjadas na arcaica e primitiva, instintiva e destrutiva fluidez. Houve pouco, cotidianos. 

Graffiti

obra de arte?
Shalak, na II Bienal de Graffiti, na Matilha Cultural.
As inúmeras referências na obra renderiam boas aulas de História!

A Despedideira.

"Há mulheres que querem que o seu homem seja o Sol. O meu quero-o nuvem. Há mulheres que falam na voz do seu homem. O meu que seja calado e eu, nele, guarde meus silêncios. Para que ele seja a minha voz quando Deus me pedir contas.
No resto, quero que tenha medo e me deixe ser mulher, mesmo que nem sempre sua. Que ele seja homem em breves doses. Que exista em marés, no ciclo das águas e dos ventos. E, vez em quando, seja mulher, tanto quanto eu. Mas ainda mais quero que ele me saiba vestir. Como se eu mesma me vestisse e ele fosse a mão da minha vaidade.
Há muito tempo, me casei, também eu. Dispensei uma vida com esse alguém. Até que ele foi. Quando me deixou, já não me deixou a mim. Que eu já era outra, habilitada a ser ninguém. Às vezes, contudo, ainda me adoece uma saudade desse homem. Lembro o tempo em que me encantei, tudo era princípio. Eu era nova, dezanovinha.
(...)
Toda a vida acreditei: amor é os dois se duplicarem em um. Mas hoje sinto: ser um é ainda muito. De mais. Ambiciono, sim, ser o múltiplo de nada. Ninguém no plural. Ninguéns."

Trechos do conto "A Despedideira", de Mia Couto. Para recordar, para iludir e para sonhar. Para esquecer, para aprender e para ser mais, ser muitas! 

Rimbaud

Tela de Henri Fantin-Latour, "Coin de Table". Da esquerda para direita: Paul Verlaine, Arthur Rimbaud e Elzéar Bonnier. 

Rimbaud: "Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - Et je l'ai trouvée amère. - Et je l'ai injuriée" 

"Uma noite, fiz a Beleza sentar no meu colo. E achei amarga. Injuriei."

trecho de "Uma temporada no inferno", de 1873. 

( )

Os complexos cimentaram uma fortaleza de nada, de tijolos de lamúrias e pequenices medíocres.
Quanto tempo se perde refletindo sobre o que não se sabe, sabendo que não chegará em lugar algum!
As idas e vindas de cabeça baixa, uma resignação forçada por falta de coragem, de vontade.
Desejo as amplitudes, os voos altos, o mergulho suave mas intenso em águas da vida.
Olhar para o céu e descobrir novidades, fomentar algo esquecido, mas não morto.
Deixar de lado os juízos de mim e buscar alçar novas contemplações, novos hábitos, ter esperança.
Mais que esperar, realizar, destruir com o martelo as velhas posturas, o descaso, a estupidez.
O castelo ruirá, para dar lugar a novas construções, amplas, livres e fortuitas. Será.

para não deixar cair o laço
para não forçar o maço
para não romper o traço
para onde ir? 

Primavera Árabe

Praça Tahir, 2011.
A Primavera Árabe acabou?

occupy wall street - 2011

Subtrair-se é buscar o novo, com resistência, paciência e sem aderir ao jogo hegemônico. As manifestações em todo o mundo são as respostas, e precisamos formular as questões para estas respostas. 

ESCREVO PORQUE ENLOUQUEÇO!

vento.

Sob a luz de uma lua nada solitária, rodeada por estrelas que golpeiam o céu com suas luzes de efeitos alarmantes, toca o chão as patas de um animal que no momento raciocina muito pouco, a procura de subterfúgios para tuas ações nem de longe louváveis. Em suas veias pulsa um sangue de mentira, de tragédia e sedução. Tem por testemunha a prisioneira no universo de infinitas proporções, sem poder mover-se, tendo por cenário a caça de uma pérola, de uma arma, de um artefato de outra era, de outra forma, de outro amor. No que tange à realidade, ninguém pode alcançá-la, só, caminhante de duras e cruas faces, as águas correm em rios de cores ardentes e chocantes. Coroa pitangas e amoras, odores e sofreguidões, as flores mesmas que caçam o galopante perseguidor de sonhos. Jaz na memória um ontem enforcado. 

the black crowes

que lindo este cartaz! 

Um filme tão bonito!

desencontros

um não encontrar-se no mundo
não um se no mundo encontrar
se encontrar no mundo um não
mundo se não no encontrar um
no encontrar um se mundo não
encontrar um não mundo no se

e. hopper

Edward Hopper’s Western Motel – Walter Wells 1957

O Cavaleiro Inexistente. Ítalo Calvino

"Por isso, a certa altura, minha pena se pôs a correr. Corria ao encontro dele; sabia que não tardaria a chegar. A página tem o seu bem só quando é virada e há a vida por trás que impulsiona e desordena todas as folhas do livro. A pena corre empurrada pelo mesmo prazer que nos faz correr pelas estradas. O capítulo que começamos e ainda não sabemos que história vamos contar é como a encruzilhada que superamos ao sair do convento e não sabemos se nos vai colocar diante de um dragão, um exército bárbaro, uma ilha encantada, um novo amor.
Corro, Rambaldo. Não me despeço nem da abadessa. Já me conhecem e sabem que depois das batalhas, abraços e enganos retorno sempre a este claustro. Mas desta vez será diferente... Será...
De narradora no passado, e do presente que me tomava a mão nos trechos conturbados, aqui está, ó futuro, saltei na sela de seu cavalo. Quais estandartes novos você me traz dos mastros das torres de cidades ainda não fundadas? Quais fumaças de devastações dos castelos e dos jardins que amava? Quais imprevistas idades de ouro você prepara, você, malgovernado, você precursor de tesouros que custam muito caro, você, meu reino a ser conquistado, futuro..."

Fortuita leitura. Para lembrar que existir é uma força [coágulo de existir!], e temos de impulsioná-la. Aventuras, enganos, acasos e penitências, todos carregamos, a galopes, pelo destino; beleza também!
Tanta gente que existe, mas não faz questão nem noção de Ser!
E como é difícil existir quando se percebe como mancha descaracterizada em meio a multidão sem face, sem identidade, na concepção esmagadora de uma cultura da dispersão e da perdição! 

"(...) TAMBÉM A EXISTIR SE APRENDE..."

"O CAVALEIRO INEXISTENTE"

"Cada coisa se move na página lisa sem que se veja nada, sem que nada mude em sua superfície, como no fundo tudo se move e nada muda na crosta rugosa do mundo, pois só existe uma extensão da mesma matéria, exatamente como a página em que escrevo, uma extensão que se contrai e se decanta em formas e consistências diversas e em vários matizes mas que ainda pode se representar espalmada numa superfície plana, inclusive em seus aglomerados pilosos, cheios de penugem ou nodosos como um casco de tartaruga, e tal pilosidade, penudez ou nodosidade às vezes parece que se mexe, ou seja, há mudanças das relações entre as várias qualidades distribuídas na dimensão da matéria uniforme ao redor, sem que nada se desloque substancialmente. Podemos dizer que o único que de fato efetua uma deslocação aqui é Agilulfo, não digo o seu cavalo, não digo sua armadura, mas aquele algo sozinho, preocupado consigo mesmo, impaciente, que está viajando a cavalo dentro da armadura. Em volta dele, as pinhas caem do galho, os riachos correm entre os seixos, os peixes nadam nos riachos, as lagartas roem as folhas, as tartarugas agitam-se com o ventre duro no chão, mas é apenas uma ilusão de movimento, um perpétuo virar-se e revirar-se como a água das ondas. E nessa onda se vira e se revira Gurdulu, prisioneiro do tapete das coisas, espalmado também ele na mesma massa com as pinhas os peixes as lagartas as pedras as folhas, mera excrescência da crosta do mundo."

(página 88)

.pontuação.

No azedume de uma taça interrompida

Na esfera de uma sala vazia

Na estrada perdida de todos os dias

Encontrar

Encontrar

E depois perder-se

E depois render-se

Agora identifique seus percalços, sublime suas tempestades, engula seus recalques. Ninguém verá. 

CATASTROIKA

Documentário dos jornalistas gregos Katerina Kitidi e Aris Chatzistefanou sobre articulações para as privatizações na Grécia, com a análise de processos semelhantes ocorridos em diversos países, e os resultados destas políticas neoliberais de concentração de poder e riquezas nas mãos de oligarquias. Os jornalistas também foram responsáveis pelo documentário "Debtocracy", lançado na internet em 2011. 

link youtube: http://www.youtube.com/watch?v=5fRLNixfstU